- Anaïs Nin -

plus rien ne m'anime 

que le sombre abîme 

que le chuchotement 

d'une peau carabine
 

plus rien ne me hante

que le sort de l'intime

drapé d'affolement

paré comiquement
 

plus rien ne m'agite

que l'intempérance

un parfum chevrotine

au détour de l'instant
 

seul le débordement

d'une traînée blanche

d'une route oblongue

commande l'argument
 

plus rien ne m'obsède

que l'ombre strychnine

d'un rire pantomime

sans détour convergent 


 

Comments

[Lyonnel Groulez]

Mais pourquoi "presque" poèsie ? Sur un de mes liens qui mènent chez vous, j'ai ajouté "poésie de haute volée". Ai-je exagéré?

[Lilas Kwine]

si l'on s'en réfère à mes années de pratique tennistique, alors non 


(merci...)