Nuit hachurée,
paix en jachère,
colles
au garde à vous.
Les questions en bataille
me font la nique,
se tirent la bourre
en silence.
Insurrection, feu.
Tout se floute se floute se floute.
Comme un fruit trop vert
qu'on ne saurait croquer,
car il n'est pas encore temps
Comme un fruit trop mûr,
qu'on ne sait plus tenir,
de peur qu'il se délite.
Nuit complexe,
au chapitre
de tièdes turbulences.
Piètrement pyrétique,
au labour des possibles,
je veille le miroir trouble
du penchant vibrion.
Enfin, à bout de souffle,
j'ordonne des certitudes.
(Tenter d'en finir)
Au moins celle, 2015
que tu crèveras bientôt