La grève abandonnée, ôtée de chalands, ne laisse plus aucun doute au vent de janvier tandis qu'au loin dérive l'ombre d'un chercheur d'or sur le sable.
L'enclave molle des empreintes en fuite s'obstine à border quelques sentiers absents.
À suivre la course absurde du doigt, on les croirait en quête perpétuelle de fin d'horizon.
L'oraison des mouettes, les cormorans joueurs glanent les pensées du marcheur solitaire.

Tu remarques, à force de fricoter avec les embruns, l'antique gravière est devenue salière.

Le temps du château de sable est révolu, les coiffes ridicules ne s'envoleront plus.
C'est la morte saison, la fin d'un quart de cycle, la saison morte et blanche d'une fin de vacances.
Ainsi siestent sauvages, toutes les plages de l'hiver,
tandis qu'au loin toujours, un chercheur d'or sur le sable.

Le ressac rythme lent l'aller-retour des sargasses.
Il commande la place de l'algue au cimetière du rivage.
Une nouvelle lune au firmament a évincé l'ancienne - souviens-toi, qui embrasait l'océan d'un feu de paillettes canadiennes, mais d'automne indien n'en usait que les couleurs.
Alors, il faisait chaud aux corps, là à deux pas de haute mer avec toi, la canicule était d'humeur à tenir nos coeurs battants.
À présent que les glaces de janvier n'ont plus le goût de crème, l'iode colonise profond les sinus et marchande l'envie pressante d'un plateau de fruits de mer.

On déambule tranquilles sur le carreau de digue rapiécé par le vent.
Tu glisses une main dans la mienne; je n'ai plus aucune envie de la remettre en poche.
Sur le vieux port, dans les gargotes des pêcheurs, on dégote notre bonheur bien sur.
Janvier c'est le mois de la St-Jacques, c'est le mois de l'huitre, de la praire et des bigorneaux.
Et si l'entre-deux-mer manque cruellement, le muscadet ne fait pas de vieux os entre nos mains, le long de nos gorges presque closes et les battements réguliers de nos regards s'abandonnent au ressac.

la plage est quasi déserte mais elle est bien la seule

Au large, en surface des scintillements de midi, étalé dans une bande d'eau, ridiculement proche des côtes, dans le calme olympien, tout le monde attend.
On s'assoit pour observer.
Sur le sable glacé, bras en couronne autour des genoux, écharpes épaisses nouées en heaume laineux, la trace de tes doigts disparus ne m'a pas échappé, et j'en souris.
Un chemin passant s'établit implicite entre les corps élastiques que le courant déplace au gré du swell capricieux
Là, les regards se croisent furtifs, rêveurs ou attentifs.
Ces endroits génériques où demeure la félicité de rencontres silencieuses, à cet instant il nous semble que ces endroits là existent, hors de l'attente transfuge
Et si l'on perd la notion du temps, on reconnait les profils du genre: les fougueux, les têtes brûlées et les experts sont aux premières loges, les patients et les douteux à quelques mètres en retrait.
Ici l'océan est aux commandes, qui déclenche la migration d'un peuple de nomades.
La houle court vers la côte, se gonfle et se déforme depuis quelques miles déjà .
De loin en loin, des silhouettes allongent souples leurs ombres, incitant le groupe au mouvement général vers le large
D'autres se tournent et se redressent, à califourchon sur leur planches, le creux de leurs lombaires appelle une déferlante grasse et puissante.
Ils rament sans hâte puisque c'est l'élan qui vient à eux.
Dans un instant, certains se feront happer dans les larmes de l'écume.
Les élégants marcheront sur l'onde, quelques secondes d'éternité
Avant l'envol, la dernière vision du continent leur offrira l'ombre bancale du chercheur d'or sur le sable.



 

Elle a un ruban bleu dans les cheveux, qui contraste étrangement avec les reflets anthracites de ses vêtements.
Son regard s'égare dans une destination lointaine où je n'ai pas ma place.
Occupé d'autres hésitants.
J'ai tout du clandestin de passage. Je suis l'outlaw improviste.
Nous avons la même destination mais elle l'ignore.

La nuit je ne vois que du bleu.
Toutes mes nuits sont bleues.
Toutes les heures s'allongent.
Ne subsiste qu'un espace flou où le temps se dilue entre les interstices du silence.
Je m'étends entre les bras de ces contrées froides où elle n'existe pas.

Je pense à ses cheveux réglisse qu'elle enroule délicatement autour de l'index.
Il faut savoir se laisser faire. Le lâcher prise demande un courage certain.

Se faire souffler l'esprit par les émotions.
S'y laisser sombrer radical comme le galet vole et ricoche du mieux possible en surface, et touche le fond, après l'apesanteur.

Alors, accepter les traversées périlleuses. Entendre croitrent et se craqueler si clairement les bordures du trouble au delà du censé.
En remettre une couche, de refus obstiné, sur les crevasses des quotidiens.
Abuser de soi, se contraindre aux limites de la casse, jusqu'à frôler l'altération.
Reconnaître qu'on a enjambé la frontière. Souvent par effraction.
Se voir fracasser de l'épaule, la clé de voûte des résistances. Deviner la limite, celle que l'on franchira à bout de souffles.
Amortir les battements lourds du martellement dans les artères.
Il faut courber le dos sous la cisaille des déchirures, puisqu'on refuse l'anesthésie. L'anesthésie serait bien la pire erreur.

Mais je suis bien disposée à l'attraction. Neuf fois sur dix, c'est l'escalade sans cordée. Anthracite despote en gravité, déposé là, papillon à l'estomac bien noué. Si disposée à l'attraction.

Dans la nuit bleue, le désir c'est l'agonie. Les cordes de l'orchestre frisent à l'unisson. Et c'est le corps qui crisse si fort, qu'à l'apogée de la douleur, on se surprend à désirer fugace, la mort du renoncement.

Les nuits noyées de cyan, ma mémoire régurgite brutalement tout ce bleu encastré dans le réceptacle des affects insistants.

Se perdre
Se perdre

- intermezzo -

Bleu nuit
Bleu clair
Bleu pluie
Bleu ciel
Bleu terre

- pause -

Mourir
planer
Sourire
Pleurer
Se perdre

- silence -